Apesar de sair dos temas sobre os quais reflicto frequentemente, enviaram-me um e-mail com estes vídeos que não quiz deixar de partilhar. São uns tantos mas são parte da nossa história e de que muito poucos sabem:
A Se de Lisboa
O Aqueduto das Aguas Livres
Bairro Estrela D'Ouro
O Teatro Romano
Reservatorio da Patriarcal
O Convento de Corpus Christi
O Nucleo Arqueologico da Rua dos Correeiros
O Padrao do Chao Salgado
A Muralha Fernandina
Os Moinhos de Vento
While I sit here, in a dark so dark that not even the brightest of feelings can reach
I think. I wait.
Are or were you ever proud of me? Proud for anything I've done, for anything I've said.
Je ne pense pas.
Porque quando olho para os tenros anos que de todo constituem o que foi e é o meu viver
reparo que a nada lhes respeito dá.
Não tive acções de nobre nem pobre. Apenas desejei
O desejo de ser sem se ser e de ser grande antes de crescer. Sonhei com o futuro que nunca conhecerei;
com a vida que não vivi nem viverei pois que no passado ou no meu não-Futuro reside.
E se tento chegar lá, então falha-me o pé quando voar tento nas profundas àguas do nada Futuro.
Quando crio, apenas crio em mim e não no sério.
Apenas toco a melodia da vida sem que, contudo ela em mim toque.
Observo. Quém me rodeia e não pois não entendem qual da minha motivação e trabalho.
E, se contudo tento fazer crescer, então dizem-me que não o querem, conscientes ou não.
Pedem-me no entanto que cresça para algo menor, para o estado d'onde a vida não é vivida.
Pedem-me que me mude do pensamento para o não-pensamento do mecânico.
Por isso, pergunto-me se te sentirás com horgulho do que te imposto foi sem possível escolha.
Se te sentes por eu ser o não ser que sou. E se me vês como ninguém vê ou se sentes a força que em mim escaceia.
Pergunto-me se o hamaña será algo de novo, ou se trará de novo o que é velho.
Pergunto-me, ao acordar, se será hoje que parto do mundano a que me agarro como a uma bóia que nada de real almeja
para me lansar no mar do fresco perfeito, sentindo as frescas tanto por de dentro como por de fora hondas.
Cada vez que me sento ou não e penso no que poderá, vejo a realidade que eiste no colectivo e a incompatibilidade da minha.
Se a cada nota do piano soa como se de uma banal melodia insignificantes na toda sinfonia que passa por mais um ouvido desatento
se tratasse, sinto que de nada sentirás o que sonho. Se nem eu sei o que realmente sonho.
O doce do algodão a que apenas tenho o sonho real trás-me à memória a descoberta.
Se talvez o sonho tenha havido na minha infância ou apenas fixionado com isso numa posterior idade.
Não sei. Apenas sei que fora desta época, pensaria numa mais romântica; mais própria.
Contudo, temo que, ao chegar à dita, nada será como se pensa no agora e apenas me deslocado sentiria como no tal.
Por isso navego apenas no presente que passado torna e acumula. Sobrevivo apenas para respirar com cada briza de liberdade
que por vezes me fatiga o rosto e as vestes, como uma anónima lembrensa do não acontecido que poderá ser.
Apenas a leve sensação da perfeita harmonia para vontade de continuar dar a quem a sente; para continuar a sentir
o insensível e ver o que não é visível.
Gostaria de pensar que apenas heu o fasso. Contudo, nem no particular me destaco. Então, depois da dissecação real do imaginário,
que sobra?
Responde a dura realidade da pedra cinza que descansa no alto do repouso verde que homenageia os ja partidos:
nada.
A mais um que da massa faz parte. A mais um da base de que os canibais se alimentam a inpossibilidade e frustração toca.
Nada sente; Nada houve. Nada que do real se trate que não a ficticia realidade do himaginário.
Por isso respondo eu à minha rectórica pergunta: Não. Já que nem eu sinto o que te pergunto de mim ou de qualquer.
Maxwell Black
03.00 am
21 May 2009
(to be read while listening to 'The Sirius Deception' by David Hooper on the right of my blog. Hopefuly you can imagine the same as I did.)
Why did you leave to be on my own?
Still young is the night of nothing
Still the thought lives as a shadow behind what is.
As the sky it clears and not.
I want it to be gone and yet it is still.
I don't want you. Yet you still are.
And everywhere I look, I hear of running.
I will run. As furder as I can. You can reach me if you'd want to.
I'm not here.
what are you doing?
to me, to us.
No love is not enought for nothing.
In yourself you know I am empty
yet you stand by me. Why?
If nothing you look for lies in me.
If no truth is here and the same shallow puddle
of pretendness and lies.
Maxwell Black
10 May 2009
03.00 am
Get the hell out of here!
No more I want you here, close to me.
While my defected self lives lightly over life
the floor rocks, life dies around me.
Because wherever I go, nothing but pain and destruction
Because whatever I touch The Touch Of Gold prevails,
killing everything in its eccense, replacing it with an empty and shinny shell.
Don't touch me for I am cursed.
***
No friend like you, no one like you,
because no one can stand the drama and light-headednessof the self.
No need to do it no more.
Better of alone I am then with anyone else.
Let me be just a light breeze through life that touches no one
and moves no lieves.
The breeze that simply floats on the world and looks at it withough changind it,
withough leaving the slytest mark.
Leave me to myself and no one else. For both of us.
I need to be toghether with my self.
Only I can stand me, and I can handle it (as always).
I became tougher the last few weeks. Karma/Destiny/Life taught me
that you can only trust yourself if you want to live.
Trust yourself. I'll trust myself.
Let me go back to my dark corner in my dark closet now with the fake colours of discovery.
Don't trust me, trust no one and leave.
Whyle there is still dignity. Because, as someone told me, thats the only thing that there is left.
It is only my last thing to go, dignity.
And it goes as easily as all the rest. So i'll cut myself off the world of the living
and fill the void with study and useless culture.
Here and now I say GoodBye to you and ask you not to suffer no more.
Let the wound heal nicely until all that's left is a small scar of memory in the back of your mind.
And then when that's done, don't come back to re-open it.
Maybe it'll work out the next time around :)
Au Revoir.
Once more the pain of the unberable past
aches on my chest.
But now the past is present and the pain is just more pain.
Pathetic existence that I so hard try to justify and pitty.
The desgustingness of the existense I try to fake
just to realise that the empty shell is still and empty shell.
Like a pathetic newborn that cryes, revolving in his own piss and shit and puke.
The revolution of failure and repulsion for the reflexion that is still what was,
while you rejoice in the indifferense of my pain.
And the more I think the more the repulse grows for self-pitty is desgusting on its own.
The cold and emptyness that once stood is once more enviting to its company
just for the fear of being alone.
I rather be back on my own, alone with myself. I don't want you here anymore.
Please, leave me to me and go and make your pain someone elses.
Indeed my fault for you told me not to fall in love. I do regret where it brought me.
Nothing more I can do now but to live once more with my mistakes for being a never learner.
I hate you for making me love you.
Maxwell R. Black
14 April 2009
02.43am
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