Eu? Animal.

Estou suado. Há semanas que não toco em mim. Há semanas que não sinto a carne, o calor. O tesão de sentir algo a agarrar-me (ainda que seja apenas eu). O toque… O toque é do que sinto falta. O sexo em si, o orgasmo não me diz muito. Nunca fez muito sentido. Mas o toque de lábios, o sentir duas caras encostadas, o calor de um corpo tocado de outro, trespassando a roupa e enchendo o ar com o cheiro estranho e, ao mesmo tempo familiar. Mas a vontade… O corpo pede sempre mais. Mais toque, diferente toque. Vontade de despejar a energia com outro corpo sem perguntas, sem complicações sem ter que perceber que posição gosta e apenas fazer o k tenho vontade. Isso ainda há mais tempo. Não um 'até amanha' ou um 'liga-me'. Mas depois de algo vem sempre a pergunta, a vontade e o querer tocar. E um orgasmo já não chega. Quero outro. E outro. E outro. E o corpo já não acompanha a insaciável mente; vontade. E aí? E aí nada mais resta que reprimir a vontade e, quando a janela de oportunidade se abre aproveitar tudo o que se pode enquanto se tem. A mente manda sempre no corpo. Mas às vezes até a mente manda na própria mente. A mente controla a vontade de sexo desenfreado porque, se assim o fosse, nada mais existia. É apenas uma tentativa de controlo, e a isto se resume a vida.

A alguém que não conheço, nunca vi nem falei mas que sei que entende cada palavra.

Maxwell R. Black

August 25, 2011

10.31pm

Rodando qual Nave.

Para, escuta, olha
Sente o peso do metal que no metal ressoa,
qual martelo de Ferreiro de brasa empunhado
à força bruta como metáfora
De vía perdida mas sempre recta
e onde os desvios são coisas abstractas:
um contínuo apenas, um talvez de mudança.
Com um regular pulsar de organismo
aguardo cada batida como de primeira;
uma nova, e outra, e outra…
que para ti que não vês te soam iguais
mas que cada uma é única ao Tempo.
Única, é a palavra.
De viagem em metal se cobre tal paisagem
sempre inconstante mas sempre bela
Realidade única como cada instante
fugaz em liberdade de vida
ausente em significado mais que o que se vê (sente)
e cujo verso é tão efémero e impossível
quando o soar da buzina que se perde
em ecos por entre os vales cobertos de verde
e de onde surgem pequenos vultos
mascarados pela distância e perpétuo movimento
pela via.
Cada metro torna-te mais senhora
de imponente importância
e a cada único sentido
Range, contorcendo-te pela dor que
te assenta em cama a cada instante.
Sente cada batida por entre soltas
de saída e entrada constante.
Freia-te quando em vêz para que não mais
te desgovernes adeante e, por fim,
quando o ponteiro negro tocar o outro
será a tua entrada pela velha pedra de moldura
que te resguarda e de onde te sentirás leve
uma vez mais, sem que os pecados estranhos
te assolem, largados ao vento da agora calma visão.
Se teu Braço de Aço roçar alguma vez mais
a plana do passado então terás em ti teu propósito.

Maxwell R. Black

July 31 and August 19, 2011

05.26 am and 2.49 am respectively.